Была весна, и солнце радовалось так же,

Как музыка ее неслась куда-то вдаль.

И аромат ее духов, такой глоток воды для жажды,

Роса, как бриллиантовая шаль.

Она – сама мечта, которая воскресла из-под снега.

И мы ее любить не сможем перестать.

В сердцах часы стучат, не замедляя бега,

И кажется, что им не суждено устать.

Но, кто-то может выстрелить и в бога,

Кому-то кажется, что мир кусок стекла,

И чтоб разбить его достаточно немного,

И потому, всю жизнь валяет дурака.

А жизнь и смерть – совсем не одинаковые цели,

Наш мир один, в котором мы живем,

Но, все же, есть пространственные щели,

И мы когда-то все туда уйдем.

Была весна, она на небе рисовала,

А на полях росли ее стихи,

Она потом смотрела и читала,