Я думаю, порой, что мысль всего лишь слово.

А слово это ветер и туман,

На стеклах, зеркалах – оно обычно и не ново,

Но в голове – закрывшийся капкан.

И эта мысль, схватившая сознанье,

Как спазм, как нерв зажатый при ходьбе,

Не даст мне двинуться вперед, закроет достоянье

Побед, мишеней повергнутых в стрельбе.

А все желания мои остались где-то,

Столь далеко, что я о них не вспомню.

И в двадцать второе свое лето,

Я ничего, от никого не скрою.

Я стала честной, праведной и только,

Самой противно быть такой.

И в тоже время гордость знает сколько,

Пришлось отказывать порой.

(Из всех обманов нам оставленных есть слово.

Его мы говорим поверх и снизу

Его мы слушаем, оно для нас священная корова,

Ну а потом уже мы ищем гильзу).